A Funda

Se não tivesse nascido
a terra seria um plano
divino em nevoeiro
perdida em devaneio

estirado ao campo
desacelera o tempo
atira ao vento frio
o fio de meada solta.

Atravessa as searas
mortas pelo fogo
centelhas vermelhas
avessas ao contato

vem pra vida escura
serenata em via suja
dum bordel escuso
à praia pra afundar

nas ondas sumo
de fruto doce
azul belicoso
verde pastoso.

Pega a espada
velha, oxidada
e vai morrer
na guerra